(no subject)

Мне нужно перечитывать регулярно собственные записи, я их забываю, как пифия забывает свои же пророчества. 
Это очень интересный механизм, я его не понимаю, но рад ему сильно. С ним лучше, чем вовсе без него.
Я начинаю что-то вспоминать, с каких-то совсем мелких, незначительных деталей, что-то одно, типа, я не знаю, подарков на дни рождения - и внезапно загораются лампы, вспыхивает свет за декорациями, на сцену выбегают толпы статистов, потолок улетает вверх, над ним уже небо, картонные холмы превращаются в настоящие, где-то вдали блестит вода, то ли озеро, то ли море, на берег выходит призрак и спрашивает "помнишь меня?" - и я помню, и всю его историю, и обстоятельства, при которых услышал эту историю впервые, и обстоятельства, при которых потом рассказывал ее сам.
А потом я говорю: спасибо, я вспомнил то, что хотел, - и театр сворачивается, лампы гаснут, все съеживается до размеров ракушки, которую можно, конечно взять в руки или положить на полку, но это просто ракушка, их тут на берегу сотни. И я забываю. 
А потом случайно натыкаюсь на эту ракушку на полке - и театр раскрывается заново. При условии, что я это все записал. 

Рисунок идет, состояний "прет" нет, во всяком случае, не больше, чем в четверть силы.
Я по-прежнему болен, это урезает рабочий день до примерно восьми часов, но за восемь часов тоже можно сделать очень много.
О чем думаю  который день - об агрессии. Той самой, которую необходимо высвободить для творчества. В моем случае - еще и как-то в творчество вложить, потому что каждый раз, когда это хоть сколько удается, я доволен больше обычного.

По-прежнему кручу идею качелей "прет" - "застой". И с удивлением понимаю, что концепция-то эта была уже много лет, но каждый раз каждая новая смена была totally unwelcome. Вот уже три-четыре недели идет застой, а с ним - режим, планирование недели, регулярность, "медленно и методично",  - опа, прошибло, дом заброшен, еда как попало, сон как попало, в разговорах участвуем на уровне "да, конечно, как скажешь". И что? Радость от того, что пошло "прет"? Нет, совсем нет. У тебя сбился режим, ты опять слил регулярность, ты опять ложишься в семь утра, а ведь так хорошо все было.
Смена с "прет" на "застой" сопровождается еще более простыми вещами. Бросил, большую вещь доделать опять не успел, в потоке не удержался, зато теперь - доо, посуда мыта каждый дееень, хозяйственный ты мой.
Было бы смешно, если бы не.
Нет, мне не смешно. Мне странно. Я, наверное, даже отчасти понимаю, что именно обслуживало такое отношение к смене собственных ритмов. И упорное игнорирование, что вот она, смена эта - и есть регулярность, точно так же, как регулярны смены фазы луны. 
Ладно, сейчас уже неважно, ради чего эта утечка сил поддерживалась столько лет. Главное, что я ее нашел.