7 июля

Влажная жара Питера берет меня не хуже тоски, я здесь задыхаюсь.
Я чувствую себя так, будто все горит изнутри. Огромные, темные на фоне пожаров, башни, горят и рушатся, совершенно беззвучно, внутри меня. Обломки разлетаются, медленно поворачиваются вокруг своей оси, как планеты. А потом возникает звук - нарастающий гул пламени.
Что-то выжигается во мне, и я не узнаю, что это, пока снова не начну дышать.
Хочется простых и глупых вещей, хочется жаловаться и болеть, чтобы уже пришел этот жар на самом деле - и ушел, как паводок.
Маета, сонливость.
Тяжело. Надо к морю. Всегда после таких вещей надо к морю.
Я все думаю - съездить в Ливадию, что ли? Или это будет совсем уж глупость, ведь я видел, как рушатся там дорожки парка, как зияют дыры на месте фонтанов, как выгорел и завял страстоцвет над колодцем.

Я ходил сегодня в библиотеку, как же меня там накрыло тоской и детством, как будто все это время они сидели в засаде под лестницей темного ореха и поджидали меня. Как же меня там накрыло.
Хочу знаков. Сам не знаю, чего хочу. Душно, маетно, глухие сны. Опять десятка мечей.